Siempre son las tres de la mañana, carajo, siempre son según Bukowski
y la gélida luz incandescendente de los tiempos marchitos
guardasen en un poema no leído de Brodsky
leo y dices carencia de ritmos...los encuentro muy armoniosos.
y, el sonido impar de bicicletas oxidadas
ruedan en los misterios acongojados del hoy
y una cosa cuadrada me impide el goce
saberte, y tocarte mientras los dedos vuelvense como sedas en martirio
Es tu piel, inmaculada en tiempos de lluvia
reprochada por la que engendra apodada nombraproblemas
pero no lo veo, ¿será mi armazón oscuro de cumbres repetidas?
o serán mis ojos, como de niebla indecisa.
Hay días que sangran por altas traiciones en picada
y otros que recurren a suspiros indecisos del abandono
unos cuantos de tristeza consumida
y unos más de circunstancias inciertas como de locos
Esos y unos más, carroña vuelta vientres femeninos
fermentados con migajas de aire putrefacto
mientras, la saliva, conduce astros de cartílago sobre desnudos triángulos campesinos
Son las colchas procreadoras del hastío
llorando seres doblados de aire impuro
par de corazones en delirio
y en segundos constantes, son embudos.
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